Un Eden mythologique où règne l'harmonie voit soudainement arriver un être étrange, dont la simple présence condamne à un dépérissement certain. Que peut faire la Reine de ce monde face à cette incompréhensible menace ?

Le cristallin murmure du ruisseau éparpillait comme myriades d'éclats brillants, la lumière réfléchie d'une idyllique journée.

Le courant filant au centre repoussait vers les berges moussues un tapis de feuilles vertes, rouges et or.

Le flot s'écoulant, d'une tranquille mesure, caressait les courbes des galets polis, et par endroits où le fond remontant affleure la surface, des algues s'agitaient telles crinières au vent.

Au fond sur la rive, un pré faisait à la clairière un moelleux tapis.

Là nonchalantes, des fleurs de toutes espèces, touches multicolores, en un seul tableau résumaient un Printemps.

Attentifs à la scène, de solides feuillus l'entouraient de leurs branches, et filtraient le soleil.


C'était ici, tâchée par la clarté dans cette mi-pénombre juste au creux des grands arbres, qu'à un oeil exercé s'offrait une illusion : comme gouttes d'un suc perleraient sur une pêche, des gouttelettes glissaient sur des corps satinés.

Immobiles et nues, assises ou allongées, rêvaient les Nymphes aux cheveux démêlés. Elles retenaient encore sous l'ombre des branches basses, la fraîcheur du cours d'eau qu'elles venaient de goûter.
Nulle trace sur l'herbe à peine effleurée, pas plus de bruit que le vent chuchotant parmi les frondaisons. Et toujours le chant liquide continuait sans heurt son chemin.

Un sec craquement fit tout s'évanouir. Un raclement de gorge et les Nymphes s'enfuirent.
En face du ruisseau, plantée au premier plan, ce fut comme une vieille souche qui apparut soudain. Les mains sèches sur des côtes saillantes, une barbe de lichen et un nez biscornu, un vieillard revêche scruta le paysage.
Les feuilles qui tombaient jaunissant au passage, venaient le couronnant, accrochant sa tignasse. Lorsque clopin-clopant il avança vers l'eau, il laissa derrière lui les plantes se froisser. Comme réduites en cendre, elles mirent la terre à nu.
Un corbeau le suivant se percha sur une branche. Celle-ci déjà morte pourrissait à vue d’œil, et d'un croassement il chanta son requiem.
«Allons harrrdi, Corrrbeau, rrrien ne parrrle ici, grrrand chemin rrreste à fairrre!»
Roulant ses «r» comme un tambour, il termina sa phrase en crachant sur le sol.